(os cadernos imaginários)

XLIII Visão

2008-11-10T01:03:00.002Z

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Paris (2008)
Cédric Klapisch
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2008-11-03T12:27:00.001Z

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2 anos de cadernos imaginários

LXXXVIII Memória

2008-09-02T17:07:00.001Z

Estava muito só, mas nunca vivi só. Quando estava com alguém, estava muitas vezes feliz. Mas ao mesmo tempo achava tudo fruto do acaso. Aqueles eram os meus pais, mas poderiam ser outros. Porque razão o dos olhos castanhos era o meu irmão e não o dos olhos verdes?
A filha do homem do táxi era minha amiga, mas também podia pôr o braço à roda da cabeça de um cavalo.
Estava com um homem, estava apaixonada, mas podia igualmente deixá-lo e ir com o desconhecido que vinha do outro lado da rua.
Creio que hoje é Lua Nova. Não há noite mais tranquila. Não correrá sangue em toda a cidade.
Nunca brinquei com ninguém, no entanto nunca abri os olhos e pensei: Agora é a sério. Não é o tempo coisa tão pouco séria?
Nunca fui solitária, nem quando estava só nem quando estava com alguém. Mas gostava de ser finalmente solitária...

(As Asas do Desejo – Wim Wenders)
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XLII Visão

2008-09-01T08:16:00.002Z

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A Costa dos Murmúrios (2004)
Margarida Cardoso
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XXXVI Memória

2008-06-26T09:21:00.001Z

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O cheiro de rosas velhas e tabaco
Faz-me recordar.
Há quase vinte anos
Que não te vejo
E prossegue o nosso meio amor.

Deixaste-me isto:
Esta mão, entreaberta, imóvel
Sobre uma colcha verde.
Coisa bastante para erguer
Alguns poemas de melancolia.

Tivesse eu então tocado em ti
Talvez um de nós sobrevivesse.

Ian Hamilton
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XLI Visão

2008-05-13T11:54:00.007Z

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My Blueberry Nights (2007)
Wong Kar-Wai
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XXXV Memória

2008-04-08T11:04:00.003Z

Sento-me aqui nesta sala vazia e relembro. Uma lua quente de Verão entra pela varanda, ilumina uma jarra de flores sobre a mesa. Olho essa jarra, essas flores, e escuto o indício de um rumor de vida, o sinal obscuro de uma memória de origens. No chão da velha casa a água da lua fascina-me. Tento, há quantos anos, vencer a dureza dos dias, das ideias solidificadas, a espessura dos hábitos, que me constrange e tranquiliza. Tento descobrir a última face das coisas e ler aí a minha verdade perfeita. Mas tudo esquece tão cedo, tudo é tão cedo inacessível.

Vergílio Ferreira
(excerto de Aparição)
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XXXIV Memória

2008-03-03T10:40:00.004Z

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Maria Gabriela Llansol (1931-2008)
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XL Visão

2008-02-26T12:59:00.002Z

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There will be blood (2007)
Paul Thomas Anderson
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XXXIX Visão

2008-01-23T00:35:00.000Z

Heath Ledger (1979-2008)

Brokeback Mountain (Ang Lee, 2005)

XXXVIII

2008-01-13T21:47:00.000Z

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Imitação da Vida (1959)
Douglas Sirk
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XXXII Memória

2008-01-10T12:54:00.000Z

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Petit Pays (para ti )
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La na céu bo é um estrela
Ki ca ta brilha
Li na mar bo é um areia

Ki cata moja
Espaiod nesse monde fora
So rotcha e mar

Terra pobre chei di amor
Tem morna tem coladera
Terra sabe chei di amor
Tem batuco tem funana

Oi tonte sodade
Sodade sodade
Oi tonte sodade
Sodade sem fim

Petit pays je t'aime beaucoup
Petit petit je l'aime beaucoup
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Cesaria Evora (letra Nando da Cruz)
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XVI Sonho

2008-01-05T17:34:00.000Z

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Pouco a pouco o sonho dissolve, a nódoa de oiro alastra. Vai mexer com o subterrâneo, acorda os mortos, desenterra o sonho submerso há dois mil anos, sobressalta o instinto, bole com todas as almas sobrepostas até ao fundo da vida. Transforma, volta a existência do avesso, deita o muro abaixo. Por ora é só uma ideia, mas sai-nos de cima o peso do mundo...
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Raul Brandão
Húmus
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XXXI Memória

2007-12-28T13:49:00.000Z

A tua voz remete-me ao silêncio de uma idade terrivelmente

pura.

Terrível é a paixão sobre a imensidade das rosas,

terrível a semente que lanças, amaldiçoando o dia:

cerejas esmagadas por uma incontrolável doçura,

laranjas frias.

José Agostinho Baptista

XXXVII Visão

2007-12-19T02:45:00.000Z

Chungking Express (1994)

Wong Kar-wai

XXX Memória

2007-12-14T01:00:00.000Z

Já não pertenço àquele tempo em que se brincava na rua e se empurrava os putos pela ribanceira abaixo. Nasci na cidade, o infantário ficava no segundo andar e o ATL estava à proximidade de uma rua perpendicular. A escola primária, essa, ficava pouco mais longe. Mas não havendo pátios em caminho para jogar ao berlinde, nem grandes áreas verdejantes para correr e fazer o pino, o pessoal contentava-se com as paredes domésticas e as das escolas onde era obrigada a passear as fatiotas.

Ora bem. Do que eu gostava era de ser tirana. Gostava do poder e do exercício do mesmo. E, como tirana, eu safava-me bem. Garante a minha mãe, que ao contrário de mim nunca mente, que eu alinhava todas as minhas 20 bonecas no sofá da sala e desatava à bofetada. Trra-ta-ta-ta-ta-ta-ta-tau! Aquilo era distribuir bordoadas irmãmente. E barafustava, tinha verdadeiros motivos para lhes puxar os cabelos e esmagar-lhes as cabeças. Ainda hoje do que eu mais gosto é de descarregar a minha raiva nos outros. Mudei de método, claro. Desatar à tareia era capaz de trazer algumas consequências menos agradáveis para o meu lado. Para exercer a minha tirania, também me disfarçava de professora. Fazia ditados às minhas amigas, que eu sabia que escreviam mal, para ter o prazer de corrigir no fim. Também mandava fazer desenhos, porque eu tinha a mania que eu é que era a artista.

Na escola, tinha três brincadeiras preferidas: matar minhocas, adaptar músicas da moda, reescrevendo-as a começar com “saí de casa, blá blá blá…” (o sonho continua) e fazia o pino na parede. Tentava ir sempre que possível de saia, para mostrar as cuecas. Para pinar mostram-se as cuecas, não é? Bom. Lembro-me de certo dia estar eu e uma amiga nesses preparos, que é como quem diz uma ao lado da outra de pernas para o ar e cuequinha à mostra, e passar uma professora e exclamar “que pouca vergonha!”. Com toda a razão.

Contudo, aquilo que eu mais gostava de fazer era beijar miúdas. Todos os pretextos eram bons. Brincar aos médicos, por exemplo. Se eu fosse a médica, podia salvar a minha amiga do afogamento e tinha direito a exercer a preciosa respiração boca-a-boca. Se eu estivesse em apuros…bem, não preciso de continuar. Eu gostava de estar em apuros. Entrava no consultório e dizia “ó doutora, tenho uma dorzinha aqui…não, aí, não, aqui, aqui…”. Sabidolas. Desde pequena a torcer o pepino. Bom. Eu sorrio comprometedoramente sempre que alguém me pergunta quando dei o meu primeiro beijo. Agora já sabem porquê. Lembro-me que fiquei muito desapontada quando a minha principal companheira das beijocas se armou em adulta ou lá o que era e me disse “não, temos de parar com isto, já não somos crianças”, ao que eu respondi “não, eu acho que é ao contrário! Agora que somos crescidas é que devíamos fazer isto mais vezes!”. Eu é que tinha juízo. Alguém me imagina quietinha no meu lugar, santinha aos olhos de Deus? Não desisti da catequese para ficar de mãos atadas. Oops. A verdade é que fiquei muito deprimida quando, já adulta e em conversa com as minhas colegas, percebi que nem todas as miúdas eram assim. Mummy, there’s something wrong with me!

Resumindo, as minhas ocupações passavam por ser tirana, dar tabefes, mostrar as cuecas e beijar miúdas. Não mudou muito desde aí.

Graças a Deus, os putos hoje têm Playstations.

por menina limão

XXIX Memória

2007-12-09T06:06:00.001Z

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fora do amor a vida tem menos tempo, dizias.
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Al Berto

XXVIII Memória

2007-11-20T13:19:00.000Z

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Escavo o rasto dos teus passos:
o mundo
derrama-se
na cavidade que fica,

volto a amar-te
no limite febril de mim mesmo,

tu folheias, agora terra fina,
os meus remotos
testemunhos.
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Paul Celan
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XXXVI Visão

2007-11-20T13:10:00.000Z

Juncos Silvestres (1994)

André Téchiné

Ano I

2007-11-16T17:53:00.000Z

para ti, um ano

Inspiro-me na minha alegria, na morte guardada. Vivo sobre uma dolorosa parcimónia, às vezes uma dissipação da masculinidade, como se tudo fosse uma doença contraditória. Inspiro-me no que é uma força e também uma vulnerabilidade, diante da lembrança e do esquecimento. Porque a memória tem a sua parte de esquecimento. Depois é um ritmo, uma libertação. Encho folhas de papel com essa trama subtil e exasperada feita de memória, a atentas expensas de esquecimento. É o relatório do medo lido ao inverso.

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(os cadernos imaginários)
Herberto Helder
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XXXV Visão

2007-11-16T17:46:00.000Z

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Intimidade
Patrice Chéreau (2001)
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XV Sonho

2007-11-07T10:35:00.000Z

... sonho com uma velhice silenciosa e melancólica, a mão esquecida sobre a cabeça de um cão. o olhar preso ao cíclico fascínio das águas e dos jardins. sonho com uma velhice onde a solidão não doa. solidão superpovoada de amigos, de silhuetas andróginas para o amor, de rostos belos como sensações de sorrisos, de mãos que aprenderam a falar.

Al Berto
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XXVII Memória

2007-10-16T19:07:00.000Z

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Por um rosto chego ao teu rosto,
noutro corpo sei o teu corpo.
Num autocarro, num café me pergunto
porque não falam o que vai
no seu silêncio aqueles cujo olhar
me fala da solidão.
Esqueço-me de mim. Tão quieto
pensando na sua pouca coragem, a minha
sempre adiada. Por um rosto
chegaria o teu rosto, mesmo de um convite
e desenha no ar o hábito
por que andou antes de saíres
do espaço à sua volta. Estás longe,
só assim podes pedir algumas horas
aos meus dias. Sem fixar a voz a tua voz
é uma corda, a minha
um fio a partir-se.
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Helder Moura Pereira
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XXVI Memória

2007-10-10T15:44:00.000Z

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despi devagar o calor de dizer o teu nome
no silêncio do quarto

o aconchego de se ainda voltasses
abre-se em palavras surdas

depois de improviso percorro a solidão
ao espelho

como se, ao olhar muito te visse
preso na pele dos dedos
inacabado e à deriva nos meus olhos

Maria Sousa
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XXV Memória

2007-09-12T10:25:00.000Z

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É noite e arde à nossa volta
tudo o que um dia foi nosso mas perdemos
ao fundo das escadas da infância.

Amadeu Baptista
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XXXIV Visão

2007-09-05T19:46:00.000Z

5x2 (2004)

François Ozon

XXIV Memória

2007-09-01T21:08:00.000Z

... Além de não ter encantos e de estar vestida de uma maneira de que é difícil mostrar o ridículo, eu não me distinguia pela beleza. Era pequena e bastante mal feita, magra, crivada de sardas, sobrecarregada por duas tranças ruivas que me caíam até metade das coxas (digo tranças mas seria mais conveniente dizer cordas, de tal modo a minha mãe apertava e puxava os meus cabelos), estava queimada pelo sol porque na plantação vivíamos mais ou menos sempre fora de casa (e nessa altura a moda em Saigão era a pele branca). As minhas feições, bastante regulares, teriam podido passar por belas mas a expressão hostil, taciturna e obstinada do meu rosto deformava-as completamente e não se dava por elas. Eu tinha um olhar mau que a minha mãe qualificava como "venenoso". Para concluir, quando encontro fotos dessa época, busco em vão uma doçura nas minhas feições, uma suavidade. Os caros amigos da minha mãe diziam que eu viria a ser bonita - que eu possuía uns belos olhos mas era necessário que usasse óculos porque tinha certamente qualquer coisas, o meu olhar não era natural.

Marguerite Duras
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XXXIII Visão

2007-08-28T10:21:00.000Z

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A Vida dos Outros (2006)
Florian Henckel von Donnersmarck's
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XXIII Memória

2007-08-02T13:04:00.000Z

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Ingmar Bergman
14 de Julho de 1918 / 30 Julho de 2007

fotografia vista aqu i
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XXXII Visão

2007-07-24T23:27:00.001Z

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Nox
Jorge Molder
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XXII Memória

2007-07-23T12:52:00.000Z

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He venido al desierto pa irme de tu amor
Que el desierto es más tierno y la espina besa mejor
He venido a este centro de la nada pa gritar
Que tú nunca mereciste lo que tanto quise dar
Que tú nunca mereciste lo que tanto quise dar

He venido al desierto pa irme de tu amor
Que el desierto es más tierno y la espina besa mejor
He venido a este centro de la nada pa gritar
Que tú nunca mereciste

He venido yo corriendo olvidándome de ti
Dame un beso pajarillo no te asustes colibrí
He venido encendida al desierto pa quemar
Porque el alma prende fuego cuando deja de amar
Porque el alma prende fuego cuando deja de amar

He venido yo corriendo olvidándome de ti
Dame un beso pajarillo y no te asustes colibrí
He venido encendida al desierto pa quemar
Porque el alma prende fuego

He venido yo corriendo olvidándome de ti
Dame un beso pajarillo y no te asustes colibrí
He venido encendida al desierto pa quemar
Porque el alma prende fuego cuando deja de amar
Porque el alma prende fuego cuando deja de amar

He venido al desierto pa irme de tu amor
Que el desierto es más tierno y la espina besa mejor
He venido a este centro de la nada pa gritar
Que tú nunca mereciste lo que tanto quise dar
He venido yo corriendo olvidándome de ti
Dame un beso pajarillo y no te asustes colibrí
He venido encendida al desierto pa quemar

Porque el alma prende fuego
Porque el alma prende fuego
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Lhasa de Sela
El Desierto
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XXXI Visão

2007-07-18T16:29:00.000Z

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Taxidermia (2006)
Gyorgy Pálfi
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XXX Visão

2007-07-16T14:37:00.000Z

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Lost in Translation (2003)
Sofia Coppola
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XXI Memória

2007-06-21T10:43:00.000Z

-
O cheiro de rosas velhas e tabaco
Faz-me recordar.
Há quase vinte anos
Que não te vejo
E prossegue o nosso meio amor.

Deixaste-me isto:
Esta mão, entreaberta, imóvel
Sobre uma colcha verde.
Coisa bastante para erguer
Alguns poemas de melancolia.

Tivesse eu então tocado em ti
Talvez um de nós sobrevivesse.

Ian Hamilton

roubado à lebre
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XXIX Visão

2007-06-13T22:13:00.000Z

2046 (2004)

Wong Kar-Wai

XX Memória

2007-06-03T16:49:00.000Z

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O Que Resta Depois dos Violinos

Quando te esqueceres do meu nome,
quando o meu corpo for apenas uma sombra
a apagar-se entre as húmidas paredes daquele quarto.
Quando já não te chegar o eco da minha voz
nem ressoarem as minhas palavras,
então, peço-te que te lembres de que fomos
uma tarde, umas horas, felizes juntos e foi belo viver.
Era um domingo em Hampstead, com a frágil primavera de
abril
pousada sobre os rebentos dos castanheiros.
Passavam para a igreja apressadas freiras irlandesas,
crianças, endomigadas e bisonhas, pela mão.
Em cima, atrás das sebes, na verde penumbra do parque,
dois homens beijavam-se lentamente.
Tu chegaste, sem que me desse conta apareceste e começámos a
falar,
tropecávamos de riso nas palavras, balbuciávamos
no estranho idioms que nem a ti nem a mim pertencia.
De seguida fizeste-me pequena nos meus braços
e a erva acolheu os teus cabelos escuros.
Depois as escadas sombrias, longas e estreitas,
o tapete com cinza e com gordura,
os teus pequenos seios desolados na minha boca.
Sim, às vezes é simples e é belo viver,
quero que recordes, que não esqueças
a passagem daquelas horas, o seu esperançado resplendor.
Eu também, longe de ti, quando perdida na memória
estiver a sede do teu sorriso, lembrar-me-ei, tal como agora,
enquanto escrevo estas palavras para todos aqueles
que por um momento, sem promessas nem dádivas, limpamente
se entregam.
Desconhecendo raças ou razões se fundem
num único corpo mais aventurado
e depois, acalmado já o instinto,
se separam e cumprem o seu destino
e sabem que, talvez só por isso,
a sua existência não foi em vão.

Juan Luis Panero
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XIV Sonho

2007-05-25T19:12:00.000Z

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Depois dos sonhos acordados, já não há necessidade de sonhos.
Noites calmas, profundas.
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Henri Michaux
O Retiro pelo Risco
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XXVIII Visão

2007-05-17T02:26:00.000Z

The Crying Game (1992)

Neil Jordan

XIX Memória

2007-05-13T03:33:00.000Z

.......
Não sei como dizer-te que minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e vasta.
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado. Quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima
.
- eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim, te procuram.

[...]

- não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.
Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço
- e penso que vou dizer algo cheio de razão,
.
mas quando a sombra cai da curva sôfrega
dos meus lábios, sinto que me faltam
um girassol, uma pedra, uma ave - qualquer
coisa extraordinária.
Porque não sei como dizer-te sem milagres
que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,
o amor,
.
.
que te procuram.
.
Herberto Helder
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XXVII Visão

2007-05-07T09:50:00.000Z

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Le temps qui rest
François Ozon (2006)
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XIII Sonho

2007-04-21T20:44:00.000Z

-
Se sonhei com uma rua ou um bar ou uma estação vou lá. E espero por ti.

Sarah Kane
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XXVI Visão

2007-04-15T23:55:00.000Z

Happy Together

Wong Kar-Wai (1997)

XII Sonho

2007-04-12T16:31:00.000Z

Sonhei que tinha ido ao médico e que ele me tinha dado oito minutos para viver. Tinha estado sentada na merda da sala de espera meia hora.

Sarah Kane
4:48 Psicose
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XXV Visão

2007-04-11T11:55:00.000Z

-

Fur: Um Retrato Imaginário de Diane Arbus
Steven Shainberg (2007)
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XVIII Memória

2007-04-01T22:28:00.000Z

[...] Se eu pudesse falar-te. Se as minhas mãos, se a minha voz te tocasse: não me escutas, é ainda demasiado cedo para que saibas que existo. [...] A única forma de te ser fiel é costurar a vida, lentamente, pelo avesso da dor, inventar um peito onde possas deitar-te, cobrir com lenços grandes os espelhos a fim de que nada impeça o teu regresso. Como não quis ver-te partir estarei aqui no dia da chegada. Também eu vim da guerra quando ninguém sabia dos meus passos. Em novembro, de manhã, tão de manhã, que os mortos do meu sangue nem sequer tiveram tempo de acordar. Dormiam como dormes. E cá estão. Fazem parte de ti, de mim, do mundo. De onde tornas a nascer. Imensamente.

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António Lobo Antunes
Não entres por enquanto nessa noite escura
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XXIV Visão

2007-03-24T01:49:00.000Z

A Flor do Meu Segredo

Pedro Almodóvar (1995)

XVII Memória

2007-03-24T01:39:00.000Z

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Pretextos para fugir do real

A uma luz perigosa como água
De sonho e assalto
Subindo ao teu corpo real
Recordo-te
E és a mesma
Ternura quase impossível
De suportar

Por isso fecho os olhos

(O amor faz-me recuperar incessantemente o poder da
provocação. É assim que te faço arder triunfalmente
onde e quando quero. Basta-me fechar os olhos)

Por isso fecho os olhos
E convido a noite para a minha cama
Convido-a a tornar-se tocante
Familiar concreta
Como um corpo decifrado de mulher

E sob a forma desejada
A noite deita-se comigo
E é a tua ausência
Nua nos meus braços

Experimento um grito
Contra o teu silêncio

Experimento um silêncio

Entro e saio
De mãos pálidas nos bolsos

Assobio às pequenas esperanças
Que vêm lamber-me os dedos

Perco-me no teu retrato
Horas seguidas

E ao trote do ciúme deito contas
Deito contas à vida.
.
Alexandre O´Neill
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XXIII Visão

2007-03-22T12:32:00.000Z

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Logo Existo
Graça Castanheira (2006)
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XI Sonho

2007-03-14T13:16:00.000Z

Desde o alto da rua Barata Salgueiro recomeço a voar. Digo «recomeço» porque no meu sonho há lembrança nítida de incursões semelhantes, iniciadas sempre nesta rua. Quando começo a correr para «levantar», a habitual sensação de não estar certo de poder fazê-lo ainda uma vez mais. Lançado no espaço, voo a baixa altura, quase entre o trânsito das ruas. Depois ganho altura, entro no espaço abstracto, sem imagens, que será para o homem o voo puro. Os meus braços abertos são os reguladores da direcção.
Desço, quase a rasar o solo, sobre a avenida da República, em direcção ao Saldanha, que oferece o seu aspecto habitual num fim de tarde de verão. Vinda da avenida Fontes Pereira de Melo e voando baixo como eu, surge uma mulher magnífica, solene, com um longo fato de renda negra cujo ondear a continua no espaço. Reunimo-nos sem trocar palavra, fitando-nos apenas, e, sem desvio na direcção comum, lado a lado traçamos lentamente dois círculos concêntricos à estátua de bronze, em baixo, afligida de grande circulação automóvel. Depois tomamos pela avenida Duque de Ávila, em direcção ao Arco do Cego, e sonho que acordo em casa do José Cardosos Pires, no Largo de Arroios. O dono da casa saúda-me jovialmente, não estranhando a minha súbita presença no seu quarto de estudante.

Mário Cesariny
excerto de "passagem dos sonhos"

visto nos Dias Felizes
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XXII Visão

2007-03-12T17:47:00.000Z

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Primavera Verão Outono Inverno
Kim Ki-Duk (2003)
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XVI Memória

2007-03-11T19:51:00.000Z

[...]

o teu corpo no arco
do amor, na água abraçada do amor.

[...]

É preciso de vez em quando insistir em que alguém está aqui
a falar

[...]

E tu respondes: é como se visses pela boca, pelas mãos,
mas o ar não respondesse ao que te escuto, ou eu morresse.
Ou então não estavas já ali, descias no elevador ao encontro
do meu esquecimento.

[...]

- Sim. Ninguém fala separadamente. Andam há séculos
a tentar convencer-nos do contrário.

[...]

Não consegues já ouvir as marcas da voz que dizia "deixa-te disso"

[...]

A voz, sabes, desliza de uma para a outra boca, vês?
Talvez possas ouvir-me o que me dizes dizer-te:
................................................... - cerca-me com o teu labirinto, tu

- põe à minha volta, a toda a volta, o teu labirinto
- tu, cerca-me com o teu labirinto, eu
.
Manuel Gusmão
.

XXI Visão

2007-03-10T21:27:00.000Z

In The Mood for Love

Wong Kar-Wai (2000)

XX Visão

2007-03-08T17:14:00.000Z

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Brokeback Mountain
Ang Lee (2005)

XV Memória

2007-03-08T13:36:00.000Z

.
Esta noite chove. Chove em volta da casa e
sobre o mar também. O filme vai ficar assim,
como está. Não tenho mais imagens para lhe dar.
Já não sei onde estamos, em que fim de que amor,
em que recomeço de que outro amor, em que
história nos perdemos. Sei apenas quanto ao filme.
Apenas quanto ao filme, sei, sei que nenhuma
imagem, nem uma só imagem mais poderia
prolongá-lo.
.
Marguerite Duras
O Homem Atlântico
.

XIX Visão

2007-03-08T13:34:00.000Z

O Amante

Jean-Jacques Annaud (1992)

XIV Memória

2007-03-05T01:27:00.000Z

_
UM LONGÍNQUO ADEUS

Falamos, melancólicos, às três da madrugada,
tristes, não demasiado bêbedos,
naquele ruidoso bar para noctívagos.
Curiosamente, insistimos no tema da morte,
e recordou-me outras conversas, outro tempo,
embora neste momento, fosse uma morte próxima - muito
pouco literária -,
sórdida e tangível como as manchas da toalha.
Na porta ao sair ficamos sérios,
sabíamos que de novo nos separávamos
e fingimos esquecê-lo com uma expressão banal.
Hoje, não sei porquê, voltam essas imagens
e gostaria de reviver aquela noite,
nem melhor nem pior, o que foi, simplesmente.
Reter por um momento, só por um momento,
a humidade dos teus olhos, o ricto do teu sorriso,
o que me chega como uma pintura desbotada,
ou como, ao despedir-nos, as gotas de chuva no vidro do carro,
a desenharem um caminho, a resvalarem, a apagarem-se.

Juan Luis Panero

XVIII Visão

2007-03-04T00:39:00.000Z

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The Hours
Stephen Daldry (2002)
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XIII Memória

2007-03-01T15:22:00.000Z

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Poderia ter escrito a tremer de respirares tão longe
Ter escrito com o sangue.
Também poderia ter escrito as visões
Se os olhos divididos em partes não sobrassem
No vazio de ceguez
E luz.
Poderia ter escrito o que sei
Do futuro e de ti
E de ter visto no deserto
O silêncio, o fogo e o dilúvio.
De dormir cheio de sede e poderia
Escrever
O interior do repouso
E ser faúlha onde a morte vive
E a vida rompe.
E poderia ter escrito o meu nome no teu nome
Porque me alimento da tua boca
E na palavra me sustento em ti.

Daniel Faria
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XVII Visão

2007-02-24T17:42:00.000Z

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Ma Mère
Christophe Honoré (2004)
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X Sonho

2007-02-21T14:54:00.000Z

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UM SONHO ONDE O SILÊNCIO É DE OURO

O cão do inverno ferra o meu sorriso. Foi na ponte. Eu estava nua e levava um chapéu com flores e arrastava o meu cadáver também nú e com um chapéu de folhas secas.
Tive muito amores - disse - mas o mais formoso foi o meu amor pelos espelhos.
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Alejandra Pizarnik
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XIX Sonho

2007-02-20T12:41:00.000Z

Eu sonhava que estava a dormir. Naturalmente, não me deixava enganar, sabendo que estava acordado, até à altura em que, ao despertar, me lembrei que estava a dormir. Naturalmente, não me deixava enganar, até à altura em que, ao adormecer, me lembrei de que tinha acabado de despertar de um sono em que sonhava estar a dormir. Naturalmente, não me deixava enganar, até à altura em que, perdendo toda a fé, me pus com raiva a morder os dedos, perguntando-me apesar do crescente sofrimento se de facto estava a morder os dedos, por não saber se estava desperto ou adormecido e sonhando que estava desesperado por não saber se estava a dormir ou se apenas... e perguntando-me se...

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Henri Michaux
O Retiro pelo Risco
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XVI Visão

2007-02-19T13:48:00.000Z

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Six Feet Under
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XV Visão

2007-02-16T12:58:00.000Z

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Evgeny Onegin: "- You interpret my heart, my nature, as you wish to believe it.
In truth, I have no secret longing to be saved from myself."

Onegin,
Martha Fiennes (1999)
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XII Memória

2007-01-31T11:24:00.000Z

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Exactamente como foi, o medo de me enganar
mais tarde na memória - é tudo o que me resta: estar
de noite às escuras a pensar em ti

E se me lembro mal, se troco as vezes, naquela
quinta-feira o dia do amor em vez de ser
na quarta, o erro surge-me gigante,
um peso carregado como Atlas

Por isso é que preciso de lembrar coisas
exactas, como aconteceu tudo; não só
transpor depois na ficção recolhida, sou eu
que te preciso e dos teus dias
que me foram meus

Lembrar-me exactamente como foi, o que usei
nesse dia e o que usei no outro, até que horas
tudo, se havia gente ou não
e em que dia. Porque as palavras depois se
reconstroem

O que se disse então torna-se fácil.
Assim dito parece coisa pouca,
lugar comum e
fácil, mas as noites são grandes

e lembrar-se
exactamente,
de uma forma correcta

é-me tão importante
dentro das noites a pensar em ti
sabendo: não te vejo nunca mais

Ana Luisa Amaral

visto aqui na Lebre
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XIV Visão

2007-01-22T22:15:00.000Z

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O Último Tango em Paris
Bernardo Bertolucci (1972)
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XI Memória

2007-01-21T17:45:00.000Z

Ainda hoje consigo percorrer a paisagem da minha infância e sentir de novo todo aquele passado de luzes, aromas, pessoas, quartos, instantes, gestos, inflexões de voz, objectos. É raro que sejam episódios dignos de serem contados. Essas recordações são comparáveis a filmes curtos ou longos, feitos ao acaso e sem objectivo.
A prerrogativa da infância é podermos mover-nos entre a magia da vida e as papas de aveia que nos dão, entre um medo desmesurado e uma alegria sem limites.

Ingmar Bergman
Lanterna Mágica
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VIII Sonho

2007-01-15T18:30:00.000Z

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O SONHO DE ANNA

Eu estava sobre uma água escura e quase imóvel.
No barco havia mais mulheres e crianças, pálidas pela falta de sono, bem agasalhadas por causa do frio. O barco raspou um cais decrépito e desembarcámos com dificuldade. Um pouco mais acima na encosta havia uma casa solitária; brilhava numa janela uma luz fraca. O solo diante da casa era pedregoso e rodeado de anexos derrocados. Pairava sobre a cena uma meia luz cor de cinza e a floresta parecia negra e impenetrável. Reconheci o local e a casa (familiares e no entanto estranhos). Uma mulher estava de pé junto à bomba de água ferrugenta. Carragava dois baldes pesados. Para lá da floresta, havia a luz de um fogo que ficava mais e mais brilhante.

Ingmar Bergman
A Paixão
:

X Memória

2007-01-13T20:40:00.000Z

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Deixas rasto no meu peito durante horas. Dou com
cabelos teus colados, dias depois, à roupa do meu sorriso.
Encontro nos vincos mais longínquos dos meus
dedos o cheiro parado do teu olhar tão móvel. Procuro-te
nas esquinas dos instantes que passam. Reconheço-te
no vinco que a ternura deixa na carne do peito do
meu olhar, aquele que deito para longe, para outra esquina,
de onde recebo mensagens de outro olhar igualmente
teu, igualmente meu, reflectido na montra de
uma loja do nosso sono.

Deslizo. Deito-me sobre as lembranças.

[...]

O amor compassado e irregular como um signo.

E procuro-te sempre, na ausência da carne que os dias
me traçam na pele.

E depois na presença eu
..............presença tu
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Manuel Cintra
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XIII Visão

2007-01-08T15:17:00.000Z

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Noite Escura
João Canijo (2004)
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IX Memória

2007-01-05T18:19:00.000Z

Se eu varresse todas as manhãs as pequenas

agulhas que caem deste arbusto e o chão que

lhes dá casa, teria uma metáfora perfeita para

o que me levou a desamar-te. Se todas as manhãs

lavasse esta janela e, no fulgor do vidro, além

do meu reflexo, sentisse distrair-se a transparência

que o nada representa, veria que o arbusto não passa

de um inferno, ausente o decassílabo da chama.

Se todas as manhãs olhasse a teia a enfeitar-lhe os

ramos, também a entendia, a essa imperfeição

de Maio a Agosto que lhe corrompe os fios e lhes

desarma geometria. E a cor. Mesmo se agora visse

este poema em tom de conclusão, notaria como o seu

verso cresce, sem rimar, numa prosódia incerta e

descontínua que foge ao meu comum. O devagar do

vento, a erosão. Veria que a saudade pertence a outra

teia de outro tempo, não é daqui, mas se emprestou

a um neurónio meu, uma memória que teima ainda

uma qualquer beleza; o fogo de uma pira funerária.

A mais perfeita imagem da arte. E do adeus.

Ana Luísa Amaral

XII Visão

2007-01-04T18:22:00.000Z

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Sonata de Outono
Ingmar Bergman (1966)
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XI Visão

2007-01-03T02:07:00.000Z

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Henry and June
Philip Kaufman (1990)
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VIII Memória

2006-12-31T19:46:00.001Z

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pela rosa passa
...um clarão
e cai-se
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Manuel Gusmão

X Visão

2006-12-28T13:03:00.000Z

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Requiem For a Dream
Darren Aronofsky (2000)

VII Sonho

2006-12-22T14:48:00.000Z

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[...]
o último sonho que tive era estranho
via o fundo límpido duma rua estreita
que desembocava num largo iluminado
havia leões empalhados nos passeios em areia solta
já não me lembro bem parece que uma mulher avançava com um envelope na mão
estendia-mo e gritava
mas eu não conseguia perceber
insultava-me muito provavelmente
tinha a cara escondida por um pano branco bordado
apenas via a sua enorme boca a abrir-se
e furiosamente engolir a púrpura do ar
que envolvia as cabeças reclinadas dos leões
ouvia o buzinar nervoso dos carros
exactamente como se ouvem agora
mas não conseguia vê-los
depois
um rapaz apareceu a uma esquina e reconheci-te
uma voz gravada na memória acompanhava-nos
quando nos dirigimos um para o outro
em câmara lenta
ouvíamo-la sussurrar: procuro-te
no interior das penumbras no esquecido sal
das casas abandonadas à beira-mar
procuro-te no perfume excessivo do mel
armazenado pelas abelhas no entardecer das pálpebras
vem
mergulha as mãos nos troncos das árvores
suspende a noite da longa viagem
estás a naufragar
o espelho quebrou-se e tu já não reconheces as paisagens
o corpo estilhaçou-se

tua presença só é visível nas fotografias dos barcos
as quilhas são a tua memória longínqua das Índias
vai
com os pássaros de bicos exuberantes e sonha
e estende o corpo cansado nos intervalos da erva fresca
onde alguém costurou pedras brancas na orla das grandes rotas
a cidade espera-te com os cais de madeira
junto ao rio abre as mãos toca nos corpos com os lábios
agarra-os dentro de ti
até que da terra lodosa brotem especiarias
porque só longe daqui acharás o que falta da tua identidade
só longe daqui conhecerás o sangue e talvez a felicidade
inundando um breve instante a noite de nossos desastres
só longe daqui
terás a consciência da quotidiana morte de Deus

repentinamente a voz cessou de se ouvir
eu tinha na palma da mão uma quantidade de comprimidos mortais
depois a voz fez-se ouvir a espaços irregulares: pobres unhas
pelas amarras húmidas dos lençóis rotos
barcos
velas sem sol papel pintado descolando-se das paredes
silêncio espesso sarro da noite
uma viatura arrasta-se boceja no asfalto
o corpo treme cintila
resíduos de cidade ruínas da pele buenas noches
buenas noches mi amor
lençóis floridos ranho cabeças de cafres
pingue-pingue de torneira avariada esferas de flipper
noches buenas noches
barcos despedaçados bolor da memória
da memória da memória da memória

tinhas a cara mascarada com sangue quando a voz silenciou
a mulher ria
eu corria para ti sem conseguir alcançar-te
sentei-me na cama
veio-me do fundo da idade o momento em que nos conhecemos
resolvi levantar-me a meio da noite e escrever-te esta carta
[...]
.
Al Berto
Carta da Flor do Sol (a meu amigo)
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VII Memória

2006-12-20T14:37:00.000Z

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segredava-te, do tempo o vão aspecto;
existias de noite como a letra
de todo o movimento, e das estrelas
o céu pintado ao fundo;
e distraído, às vezes, confessava
amar a tua pele como quem
quer dizer-te: não morras nunca mais.
.
António Franco Alexandre
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IX Visão

2006-12-18T10:25:00.000Z

-

Ferro 3
Kim Ki-Duk (2004)

VI Memória

2006-12-14T19:23:00.000Z

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Ficávamos no quarto até anoitecer, ao conseguirmos
situar num mesmo poema o coração e a pele quase
podíamos
erguer entre eles uma parede e abrir
depois caminho à água.

Quem pelo seu sorriso então se aventurasse achar-se-ia
de súbito em profundas minas, a memória
das suas mais longínquas galerias
extrai aquilo de que é feito o coração.

Ficávamos no quarto, onde por vezes
o mar vinha irromper. É sem dúvida em dias de maior
paixão que pelo coração se chega à pele.
Não há então entre eles nenhum desnível.
.
Luís Miguel Nava
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VIII Visão

2006-12-06T02:52:00.000Z

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Spider
David Cronenberg (2002)
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VI Sonho

2006-12-06T02:46:00.000Z

Havia borboletas. Entravam pelas fechaduras das casas e ao chegar lá dentro evaporavam-se em cores lilases e amarelas, dando constantemente outro aspecto ao interior. Pastoras e prados em cima das mesas, por baixo dos cinzeiros. Uma pereira a tentar desesperadamente crescer na estante entre dois livros. Um oceano boiando por baixo da carpete. Barcos e vento subindo e descendo o corredor. As facas da cozinha talhando grutas no azulejo. E cada tecto evaporado, uma vertigem, lágrimas pingando da torneira para o lavatório, toda a noite, toda a noite.

Manuel Cintra

Do Lado de Dentro

V Memória

2006-11-28T14:47:00.000Z

Às vezes, nos momentos trágicos, já não é contigo que eu deparo - é com outro ser que assiste sempre, como um espectador, a todos os meus exageros. Deitavas-te comigo, levantavas-te comigo, ferrada como um punhal - e não existias. Neguei-te. Expliquei-te. Reduzi-te às tuas verdadeiras proporções - e tu não existias! Atormentaste-me e fizeste-me sofrer mesmo quando já compreendera que não existias. E agora mesmo, quando o universo é outro universo, ainda encarniças sobre em mim como um fantastma.

Escusas de te rir - tu não existes.
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Raul Brandão
Húmus
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VII Visão

2006-11-28T14:26:00.000Z

Sous le Sable
François Ozon (2000)
:

V Sonho

2006-11-25T18:12:00.000Z

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25 de Agosto, 1983

Vi no relógio da pequena estação que já passava das onze horas da noite. Fui andando até ao hotel. Senti, como noutras alturas, a resignação e o alívio que nos infundem os lugares familiares. O amplo portão estava aberto; a quinta, às escuras. Entrei no vestíbulo, cujos espelhos pálidos reflectiam as plantas do salão. Curiosamente, o dono não me reconheceu e estendeu-me o registo. Peguei na caneta que estava presa ao balcão, molhei-a no tinteiro de bronze e, ao inclinar-me sobre o livro aberto, ocorreu a primeira surpresa das muitas que se me deparariam nessa noite. O meu nome, Jorge Luis Borges, já estava escrito, e a tinta, ainda fresca.
O dono disse-me: — Julguei que o senhor já tivesse subido. Após o que me olhou atentamente e corrigiu:
— Desculpe, senhor. O outro é tão parecido, mas o senhor é mais jovem.
Perguntei-lhe: - Com que quarto é que ele ficou? - Pediu o quarto dezanove — foi a resposta. Era o que eu temera.
Larguei a caneta, e subi a correr as escadas. O quarto 19 ficava no segundo piso e dava para um triste pátio descurado, no qual havia uma grade e, recordo-o, um banco de jardim. Era o quarto mais alto do hotel. Abri a porta, que cedeu. Não tinham apagado o pequeno lustre. Debaixo da desapiedada luz, reconheci-me. De costas, na estreita cama de ferro, mais velho, enfraquecido e muito pálido, estava eu, os olhos perdidos nos altos ornamentos de gesso. Chegou-me a voz. Não era exactamente a minha; era a que costumo ouvir nas minhas gravações, ingrata e sem matizes.
- Que estranho — dizia —, somos dois, e somos o mesmo. Mas nada é estranho nos sonhos.
Perguntei assustado: - Então, tudo isto é um sonho? - É, estou convicto, o meu último sonho.
Com a mão, indicou o frasco vazio sobre o mármore da mesa-decabeceira.
— Tu ainda terás muito que sonhar, antes de chegares a esta noite. Em que datas estás?
- Não sei muito bem — disse-lhe aturdido. — Mas ontem fiz sessenta e um anos.
- Quando a tua vigília chegar a esta noite, terás feito, ontem, oitenta e quatro. Hoje, estamos a vinte e cinco de Agosto de mil novecentos e oitenta e três.
- Tantos anos haverá que esperar — murmurei.
- A mim já nada me sobra — disse com brusquidão. — Posso morrer a qualquer momento, posso perder-me no que não sei, e continuo a sonhar com o duplo. O tema gasto que me deram os espelhos e Stevenson. Senti que a evocação de Stevenson era uma despedida e não um rasgo pedante. Eu era ele, e compreendia. Não bastam os momentos mais dramáticos para se ser Shakespeare e encontrar frases memoráveis. Para o distrair, disse-lhe:
- Sabia que isto te ia acontecer. Aqui mesmo, há anos, num dos quartos de baixo, iniciámos o rascunho da história deste suicídio.
— Sim — respondeu-me lentamente, como se juntasse recordações. — Mas não vejo a relação. Nesse rascunho, eu tinha comprado uma passagem de ida para Adrogué e, já no Hotel Las Delicias, tinha subido ao quarto dezanove, o mais afastado de todos. Aí, suicidara-me. — Por isso, estou aqui — disse-lhe.
- Aqui? Estamos sempre aqui. Aqui estou eu, a sonhar-te na casa da Rua Maipú. Aqui estou a passar-me, no quarto que foi da mãe.
- Que foi da mãe — repeti, sem querer entender. — Eu sonho-te no quarto dezanove, no pátio de cima.
- Quem sonha quem? Eu sei que te sonho, mas não sei se me estás
a sonhar. O hotel de Adrogué foi demolido há já tantos anos, vinte, talvez trinta, quem sabe.
- O sonhador sou eu — repliquei, com certo desafio.
- Não te dás conta de que o fundamental é averiguar se há um só homem a sonhar ou dois que se sonham.
- Eu sou Borges, que viu o teu nome no registo e subiu.
— Borges sou eu, que estou a morrer na Rua Maipú. Houve um silêncio, o outro disse-me:
— Vamos tirar a prova. Qual foi o momento mais terrível da nossa vida?
Inclinei-me sobre ele e falámos os dois ao mesmo tempo. Sei que os dois mentimos. Um ténue sorriso iluminou-lhe o rosto envelhecido. Senti que esse sorriso reflectia, de algum modo, o meu.
— Mentimo-nos — disse-me —, porque nos sentimos dois e não um. A verdade é que somos dois e não um.
Essa conversa irritou-me. De modo que lho disse. E acrescentei:
— E tu, em mil novecentos e oitenta e três, não vais revela-me nada sobre os anos que me faltam?
— Que posso dizer-te, pobre Borges? Repetir-se-ão as desditas a que já estás habituado. Ficarás sozinho nesta casa. Passarás as mãos pelos livros sem letras e pelo medalhão de Swedenborg e pela bandeja de madeira com a cruz federal. A cegueira não é a treva; é uma forma de solidão. Voltarás à Islândia.
— Islândia! Islândia dos mares!
— Em Roma, repetirás os versos de Keats, cujo nome, como o de todos, foi escrito na água.
— Nunca estive em Roma.
— Também há outras coisas. Escreverás o nosso melhor poema, que será urna elegia.
— À morte de... — disse eu. Não me atrevi a dizer o nome. — Não. Ela viverá mais que tu.
Ficámos silenciosos. Prosseguiu:
- Escreverás o livro com o qual temos sonhado tanto tempo. Por volta de mil novecentos e setenta e nove, compreenderás que a tua suposta obra mais não é do que uma série de borrões, uma miscelânea, e cederás a vã e supersticiosa tentação de escreveres o teu grande livro. A superstição que nos infligiu o Fausto de Goethe, a Salambo, o Ulisses. Enchi, por mais incrível que pareça, muitas páginas.
— E, por fim, compreendeste que tinhas fracassado.
- Pior. Compreendi que era uma obra-prima, no sentido mais opressor da palavra. As minhas boas intenções não tinham passado das primeiras páginas; nas outras estavam os labirintos, remendos, o homem que cria para si uma imagem, o reflexo que se crê verdadeiro, o tigre das noites, as batalhas que acabam em sangue, Juan Muraña cego e fatal, a voz do Macedonio, a nave feita com as unhas dos mortos, o inglês antigo repetido nas tardes.
— Esse museu é-me familiar — observei com ironia.
— E ainda, as falsas recordações, o jogo duplo dos símbolos, as longas enumerações, o bom manuseamento do prosaísmo, as simetrias imperfeitas, que os críticos descobrem com alvoroço, as citações nem sempre apócrifas.
- Publicaste esse livro?
- Joguei, sem convicção, com o propósito melodramático de o destruir, eventualmente pelo fogo. Acabei por publicá-lo em Madrid, sob pseudónimo. Falou-se de um torpe imitador de Borges, que tinha o defeito de não ser Borges e de ter repetido o exterior do modelo.
- Não me surpreende — disse eu. — Todo o escritor acaba por ser o seu discípulo menos inteligente.
- Esse livro foi um dos caminhos que me trouxeram a esta noite. Quanto aos outros... A humilhação da velhice, a convicção de já ter vivido cada dia...
- Não escreverei tal livro — disse.
- Escrevê-lo-ás. As minhas palavras, que são agora o presente, serão apenas a memória de um sonho.
Incomodou-me o seu tom dogmático, sem dúvida o que uso nas minhas aulas. Incomodou-me que nos parecêssemos tanto e que ele aproveitasse a impunidade que lhe dava a proximidade da morte. Para me libertar, disse-lhe.
- Tens mesmo a certeza de que vais morrer?
— Sim — replicou-me. — Sinto uma espécie de doçura e de alívio, que nunca senti. Não posso comunicá-lo. Todas as palavras requerem uma experiência partilhada. Porque é que aquilo que te digo parece incomodar-te tanto?
- Porque nos parecemos demasiado. Tenho aversão à tua cara, que é a minha caricatura, tenho aversão à tua voz, que é o meu arremedo, tenho aversão à tua sintaxe patética, que é a minha.
- Eu também — disse o outro. — Por isso resolvi suicidar-me. Um pássaro cantou na quinta.
— E o último — disse o duplo.
Com um gesto, chamou-me para o seu lado. A sua mão procurou a minha. Retrocedi; temi que ambas se confundissem.
Disse-me:
- Os estóicos ensinam que não nos devemos queixar da vida; a porta da prisão está aberta. Sempre assim o entendi, mas o tédio e a cobardia demoraram-se. Aí há uns doze dias, dava eu uma conferência em La Plata sobre o livro quarto da Eneida. De repente, ao escandir um hexâmetro, soube qual era o meu caminho. A partir desse momento, sentime invulnerável. A minha sorte será a tua, receberás a brusca revelação, no meio do latim e de Virgílio e já terás completamente esquecido este curioso diálogo profético, que decorre em dois tempos e em dois lugares. Quando voltares a sonhá-lo serás o que sou e tu serás o meu sonho.
— Não o esquecerei, e vou escrevê-lo amanhã.
— Ficará no mais profundo da tua memória, debaixo da maré dos sonhos. Quando o escreveres, julgarás estar a urdir um conto fantástico. Não será amanhã, ainda te faltam muitos anos.
Deixou de falar, compreendi que tinha morrido. De certo modo eu morria com ele; inclinei-me aflito sobre a almofada e já não havia ninguém.
Fugi do quarto. Lá fora não estava o pátio, nem as escadas de mármore, nem a grande casa silenciosa, nem os eucaliptos, nem as estátuas, nem o caramanchão, nem as fontes, nem o portão da grade da quinta na povoação de Adrogué.
Lá fora, esperavam-me outros sonhos.

Jorge Luís Borges,
O outro, o mesmo
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IV Memória

2006-11-25T16:49:00.000Z

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[...]
O que há horrível no teu corpo diurno
é a sua avareza de palavras
és tu inutilmente iluminado e quente
como um resto saído de outras eras
que te fizeram carne e se foram embora
porque verdade sem erro certo verdadeiro
nada era noite bastante para tocarmos melhor
as nossas mãos de nautas navegando o espaço
os corpos um e dois do navio de espelhos
filhos e filhas do imponderável
de cabeça para baixo a ver a terra girar
[...]
.
Mário Cesariny
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VI Visão

2006-11-23T14:15:00.000Z

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Nan Goldin
Self-Portrait on the Train
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IV Sonho

2006-11-20T18:50:00.000Z

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... estou a subir com o amor ao colo - o Amor está quase a cair.
É com o que eu sonho,
o amor de pé,
o amor falcão, Aramis,
o amor sem a resistência do ar,
ou da gravidade e,
alguém, talvez tu, me diz, a meu lado:
«queria fazer amor contigo, e ando à procura de outra coisa.»
.
Maria Gabriela Llansol
O Raio sobre o lápis
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V Visão

2006-11-20T18:43:00.000Z

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Leaving Las Vegas
Mike Figgis (1996)
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III Sonho

2006-11-20T13:10:00.000Z

[…] Está a começar o terror. Agora, pega no giz e começa a desenhar números, seis, sete, oito, e depois uma cruz e só então uma linha […] Apenas vejo números … não tenho respostas. Deixaram-me sozinha para que encontrasse resposta. Os números não têm qualquer sentido. O sentido desapareceu. O relógio … Os dois ponteiros são como caravanas a atravessar o deserto […] A porta da cozinha bate. Os cães vadios ladram lá longe […] A forma redonda do número começa a encher-se com o tempo; o mundo está todo lá contido. Comecei a traçar um número, o mundo está lá dentro e eu fora do laço. Acabo por o fechar – assim – selando-o, tornando-o inteiro. O mundo está completo e eu estou de fora, a gritar […]

Virginia Woolf

As Ondas

IV Visão

2006-11-17T13:51:00.000Z

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Mulholland Drive
David Lynch (2004)
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III Memória

2006-11-16T20:23:00.000Z

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talvez num dia
em que de mim já nada exista
te lembres de dois braços
que te abraçavam convulsivamente
nessa altura
deixa que os lábios te sangrem
deixa que o sangue te corra pelo peito

e as mãos
essas
abandona-as...
.
.
Mário-Henrique Leiria
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III Visão

2006-11-16T15:23:00.000Z

Disponível para amar
Wong Kar Wai (2000)

II Memória

2006-11-16T12:55:00.000Z

a memória é hoje uma ferida
levaste somente o fogo que atearas dentro de mim

no entanto, recordo: deixaste-me sobre a pele um rasgão que já não dói. mas quando a memória da noite consegue trazer-te intacto, fecho os olhos, o corpo e a alma latejam de dor.

Al Berto
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II Visão

2006-11-15T18:24:00.000Z

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The End of the Affair
Neil Jordan (1999)
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II Sonho

2006-11-15T15:32:00.000Z

- Estávamos a atravessar uma estrada perigosa.
Queria que tu e as meninas se agarrassem a mim.
Mas não tinha mãos. Só cotos. E estou a deslizar
em areia macia. Tu estás na estrada e eu não
consigo alcançar-te.

Cenas da Vida Conjugal
de Ingmar Bergman

I Visão

2006-11-14T22:56:00.000Z

Persona
Ingmar Bergman (1966)
.

I Memória

2006-11-14T21:23:00.000Z

Hoje a obsessão foi mais forte. Escrever-te. A nossa história que contei parecia-me intocável. Princípio e fim de nós nela, a tua morte selara-a para sempre. E todavia é nessa eternidade que a tua memória me perturba e a imagem terna do teu encantamento.

[...]

Na realidade nunca te esqueço no dia a dia que te esquece. Mas ficas um pouco ao lado, à espera de que eu volte de novo a olhar-te.

[...]

Às vezes eu pensava que tu não fazias ideia do incrível e maravilhoso de ti. Estavas dentro e o teu esplendor estava fora. Nesta casa deserta, como é bom estares aqui comigo.

Vergílio Ferreira

Cartas a Sandra

I Sonho

2006-11-14T19:15:00.000Z

....... À noite tive um sonho incómodo onde se representavam umas escadas de pedra; do cimo delas, eu fazia um sinal imperceptível de despedida a alguém que se afastava em baixo. Atravessei portas que se abriam e fechavam à minha passagen sem eu lhes tocar. Depois senti-me cair de um telhado que lentamente se inclinava e por onde eu ia rolando. Havia um pântano no fundo, e mergulhei nele. Durante o sono, a mão direita agarrava um punhado de brasas. Acordei bruscamente e acendi a luz. A mancha alargara; uma outra, ainda mais intensa, enchia-me a palma da mão.

Herberto Helder
Os Passos em Volta