XXIV Visão

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A Flor do Meu Segredo

Pedro Almodóvar (1995)

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XVII Memória

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Pretextos para fugir do real

A uma luz perigosa como água
De sonho e assalto
Subindo ao teu corpo real
Recordo-te
E és a mesma
Ternura quase impossível
De suportar

Por isso fecho os olhos

(O amor faz-me recuperar incessantemente o poder da
provocação. É assim que te faço arder triunfalmente
onde e quando quero. Basta-me fechar os olhos)

Por isso fecho os olhos
E convido a noite para a minha cama
Convido-a a tornar-se tocante
Familiar concreta
Como um corpo decifrado de mulher

E sob a forma desejada
A noite deita-se comigo
E é a tua ausência
Nua nos meus braços

*

Experimento um grito
Contra o teu silêncio

Experimento um silêncio

Entro e saio
De mãos pálidas nos bolsos

Assobio às pequenas esperanças
Que vêm lamber-me os dedos

Perco-me no teu retrato
Horas seguidas

E ao trote do ciúme deito contas
Deito contas à vida.
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Alexandre O´Neill
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XXIII Visão

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Logo Existo
Graça Castanheira (2006)
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XI Sonho

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Desde o alto da rua Barata Salgueiro recomeço a voar. Digo «recomeço» porque no meu sonho há lembrança nítida de incursões semelhantes, iniciadas sempre nesta rua. Quando começo a correr para «levantar», a habitual sensação de não estar certo de poder fazê-lo ainda uma vez mais. Lançado no espaço, voo a baixa altura, quase entre o trânsito das ruas. Depois ganho altura, entro no espaço abstracto, sem imagens, que será para o homem o voo puro. Os meus braços abertos são os reguladores da direcção.
Desço, quase a rasar o solo, sobre a avenida da República, em direcção ao Saldanha, que oferece o seu aspecto habitual num fim de tarde de verão. Vinda da avenida Fontes Pereira de Melo e voando baixo como eu, surge uma mulher magnífica, solene, com um longo fato de renda negra cujo ondear a continua no espaço. Reunimo-nos sem trocar palavra, fitando-nos apenas, e, sem desvio na direcção comum, lado a lado traçamos lentamente dois círculos concêntricos à estátua de bronze, em baixo, afligida de grande circulação automóvel. Depois tomamos pela avenida Duque de Ávila, em direcção ao Arco do Cego, e sonho que acordo em casa do José Cardosos Pires, no Largo de Arroios. O dono da casa saúda-me jovialmente, não estranhando a minha súbita presença no seu quarto de estudante.

Mário Cesariny
excerto de "passagem dos sonhos"

visto nos Dias Felizes
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XXII Visão

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Primavera Verão Outono Inverno
Kim Ki-Duk (2003)
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XVI Memória

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[...]

o teu corpo no arco
do amor, na água abraçada do amor.

[...]

É preciso de vez em quando insistir em que alguém está aqui
a falar

[...]

E tu respondes: é como se visses pela boca, pelas mãos,
mas o ar não respondesse ao que te escuto, ou eu morresse.
Ou então não estavas já ali, descias no elevador ao encontro
do meu esquecimento.

[...]

- Sim. Ninguém fala separadamente. Andam há séculos
a tentar convencer-nos do contrário.

[...]

Não consegues já ouvir as marcas da voz que dizia "deixa-te disso"

[...]

A voz, sabes, desliza de uma para a outra boca, vês?
Talvez possas ouvir-me o que me dizes dizer-te:
................................................... - cerca-me com o teu labirinto, tu

- põe à minha volta, a toda a volta, o teu labirinto
- tu, cerca-me com o teu labirinto, eu
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Manuel Gusmão
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XXI Visão

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In The Mood for Love

Wong Kar-Wai (2000)

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XX Visão

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Brokeback Mountain
Ang Lee (2005)

XV Memória

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Esta noite chove. Chove em volta da casa e
sobre o mar também. O filme vai ficar assim,
como está. Não tenho mais imagens para lhe dar.
Já não sei onde estamos, em que fim de que amor,
em que recomeço de que outro amor, em que
história nos perdemos. Sei apenas quanto ao filme.
Apenas quanto ao filme, sei, sei que nenhuma
imagem, nem uma só imagem mais poderia
prolongá-lo.
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Marguerite Duras
O Homem Atlântico
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XIX Visão

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O Amante

Jean-Jacques Annaud (1992)

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XIV Memória

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UM LONGÍNQUO ADEUS

Falamos, melancólicos, às três da madrugada,
tristes, não demasiado bêbedos,
naquele ruidoso bar para noctívagos.
Curiosamente, insistimos no tema da morte,
e recordou-me outras conversas, outro tempo,
embora neste momento, fosse uma morte próxima - muito
pouco literária -,
sórdida e tangível como as manchas da toalha.
Na porta ao sair ficamos sérios,
sabíamos que de novo nos separávamos
e fingimos esquecê-lo com uma expressão banal.
Hoje, não sei porquê, voltam essas imagens
e gostaria de reviver aquela noite,
nem melhor nem pior, o que foi, simplesmente.
Reter por um momento, só por um momento,
a humidade dos teus olhos, o ricto do teu sorriso,
o que me chega como uma pintura desbotada,
ou como, ao despedir-nos, as gotas de chuva no vidro do carro,
a desenharem um caminho, a resvalarem, a apagarem-se.

Juan Luis Panero

XVIII Visão

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The Hours
Stephen Daldry (2002)
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XIII Memória

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Poderia ter escrito a tremer de respirares tão longe
Ter escrito com o sangue.
Também poderia ter escrito as visões
Se os olhos divididos em partes não sobrassem
No vazio de ceguez
E luz.
Poderia ter escrito o que sei
Do futuro e de ti
E de ter visto no deserto
O silêncio, o fogo e o dilúvio.
De dormir cheio de sede e poderia
Escrever
O interior do repouso
E ser faúlha onde a morte vive
E a vida rompe.
E poderia ter escrito o meu nome no teu nome
Porque me alimento da tua boca
E na palavra me sustento em ti.

Daniel Faria
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XVII Visão

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Ma Mère
Christophe Honoré (2004)
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X Sonho

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UM SONHO ONDE O SILÊNCIO É DE OURO

O cão do inverno ferra o meu sorriso. Foi na ponte. Eu estava nua e levava um chapéu com flores e arrastava o meu cadáver também nú e com um chapéu de folhas secas.
Tive muito amores - disse - mas o mais formoso foi o meu amor pelos espelhos.
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Alejandra Pizarnik
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XIX Sonho

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Eu sonhava que estava a dormir. Naturalmente, não me deixava enganar, sabendo que estava acordado, até à altura em que, ao despertar, me lembrei que estava a dormir. Naturalmente, não me deixava enganar, até à altura em que, ao adormecer, me lembrei de que tinha acabado de despertar de um sono em que sonhava estar a dormir. Naturalmente, não me deixava enganar, até à altura em que, perdendo toda a fé, me pus com raiva a morder os dedos, perguntando-me apesar do crescente sofrimento se de facto estava a morder os dedos, por não saber se estava desperto ou adormecido e sonhando que estava desesperado por não saber se estava a dormir ou se apenas... e perguntando-me se...

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Henri Michaux
O Retiro pelo Risco
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XVI Visão

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Six Feet Under
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XV Visão

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Evgeny Onegin: "- You interpret my heart, my nature, as you wish to believe it.
In truth, I have no secret longing to be saved from myself."

Onegin,
Martha Fiennes (1999)
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XII Memória

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Exactamente como foi, o medo de me enganar
mais tarde na memória - é tudo o que me resta: estar
de noite às escuras a pensar em ti

E se me lembro mal, se troco as vezes, naquela
quinta-feira o dia do amor em vez de ser
na quarta, o erro surge-me gigante,
um peso carregado como Atlas

Por isso é que preciso de lembrar coisas
exactas, como aconteceu tudo; não só
transpor depois na ficção recolhida, sou eu
que te preciso e dos teus dias
que me foram meus

Lembrar-me exactamente como foi, o que usei
nesse dia e o que usei no outro, até que horas
tudo, se havia gente ou não
e em que dia. Porque as palavras depois se
reconstroem

O que se disse então torna-se fácil.
Assim dito parece coisa pouca,
lugar comum e
fácil, mas as noites são grandes

e lembrar-se
exactamente,
de uma forma correcta

é-me tão importante
dentro das noites a pensar em ti
sabendo: não te vejo nunca mais


Ana Luisa Amaral

visto aqui na Lebre
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XIV Visão

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O Último Tango em Paris
Bernardo Bertolucci (1972)
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XI Memória

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Ainda hoje consigo percorrer a paisagem da minha infância e sentir de novo todo aquele passado de luzes, aromas, pessoas, quartos, instantes, gestos, inflexões de voz, objectos. É raro que sejam episódios dignos de serem contados. Essas recordações são comparáveis a filmes curtos ou longos, feitos ao acaso e sem objectivo.
A prerrogativa da infância é podermos mover-nos entre a magia da vida e as papas de aveia que nos dão, entre um medo desmesurado e uma alegria sem limites.

Ingmar Bergman
Lanterna Mágica
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VIII Sonho

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O SONHO DE ANNA

Eu estava sobre uma água escura e quase imóvel.
No barco havia mais mulheres e crianças, pálidas pela falta de sono, bem agasalhadas por causa do frio. O barco raspou um cais decrépito e desembarcámos com dificuldade. Um pouco mais acima na encosta havia uma casa solitária; brilhava numa janela uma luz fraca. O solo diante da casa era pedregoso e rodeado de anexos derrocados. Pairava sobre a cena uma meia luz cor de cinza e a floresta parecia negra e impenetrável. Reconheci o local e a casa (familiares e no entanto estranhos). Uma mulher estava de pé junto à bomba de água ferrugenta. Carragava dois baldes pesados. Para lá da floresta, havia a luz de um fogo que ficava mais e mais brilhante.


Ingmar Bergman
A Paixão
:

X Memória

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Deixas rasto no meu peito durante horas. Dou com
cabelos teus colados, dias depois, à roupa do meu sorriso.
Encontro nos vincos mais longínquos dos meus
dedos o cheiro parado do teu olhar tão móvel. Procuro-te
nas esquinas dos instantes que passam. Reconheço-te
no vinco que a ternura deixa na carne do peito do
meu olhar, aquele que deito para longe, para outra esquina,
de onde recebo mensagens de outro olhar igualmente
teu, igualmente meu, reflectido na montra de
uma loja do nosso sono.

Deslizo. Deito-me sobre as lembranças.

[...]

O amor compassado e irregular como um signo.

E procuro-te sempre, na ausência da carne que os dias
me traçam na pele.

E depois na presença eu
..............presença tu
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Manuel Cintra
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XIII Visão

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Noite Escura
João Canijo (2004)
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IX Memória

:

Se eu varresse todas as manhãs as pequenas

agulhas que caem deste arbusto e o chão que

lhes dá casa, teria uma metáfora perfeita para

o que me levou a desamar-te. Se todas as manhãs

lavasse esta janela e, no fulgor do vidro, além

do meu reflexo, sentisse distrair-se a transparência

que o nada representa, veria que o arbusto não passa

de um inferno, ausente o decassílabo da chama.

Se todas as manhãs olhasse a teia a enfeitar-lhe os

ramos, também a entendia, a essa imperfeição

de Maio a Agosto que lhe corrompe os fios e lhes

desarma geometria. E a cor. Mesmo se agora visse

este poema em tom de conclusão, notaria como o seu

verso cresce, sem rimar, numa prosódia incerta e

descontínua que foge ao meu comum. O devagar do

vento, a erosão. Veria que a saudade pertence a outra

teia de outro tempo, não é daqui, mas se emprestou

a um neurónio meu, uma memória que teima ainda

uma qualquer beleza; o fogo de uma pira funerária.

A mais perfeita imagem da arte. E do adeus.

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Ana Luísa Amaral

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XII Visão

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Sonata de Outono
Ingmar Bergman (1966)
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XI Visão

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Henry and June
Philip Kaufman (1990)
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VIII Memória

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pela rosa passa
...um clarão
e cai-se
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Manuel Gusmão

X Visão

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Requiem For a Dream
Darren Aronofsky (2000)

VII Sonho

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[...]
o último sonho que tive era estranho
via o fundo límpido duma rua estreita
que desembocava num largo iluminado
havia leões empalhados nos passeios em areia solta
já não me lembro bem parece que uma mulher avançava com um envelope na mão
estendia-mo e gritava
mas eu não conseguia perceber
insultava-me muito provavelmente
tinha a cara escondida por um pano branco bordado
apenas via a sua enorme boca a abrir-se
e furiosamente engolir a púrpura do ar
que envolvia as cabeças reclinadas dos leões
ouvia o buzinar nervoso dos carros
exactamente como se ouvem agora
mas não conseguia vê-los
depois
um rapaz apareceu a uma esquina e reconheci-te
uma voz gravada na memória acompanhava-nos
quando nos dirigimos um para o outro
em câmara lenta
ouvíamo-la sussurrar: procuro-te
no interior das penumbras no esquecido sal
das casas abandonadas à beira-mar
procuro-te no perfume excessivo do mel
armazenado pelas abelhas no entardecer das pálpebras
vem
mergulha as mãos nos troncos das árvores
suspende a noite da longa viagem
estás a naufragar
o espelho quebrou-se e tu já não reconheces as paisagens
o corpo estilhaçou-se

tua presença só é visível nas fotografias dos barcos
as quilhas são a tua memória longínqua das Índias
vai
com os pássaros de bicos exuberantes e sonha
e estende o corpo cansado nos intervalos da erva fresca
onde alguém costurou pedras brancas na orla das grandes rotas
a cidade espera-te com os cais de madeira
junto ao rio abre as mãos toca nos corpos com os lábios
agarra-os dentro de ti
até que da terra lodosa brotem especiarias
porque só longe daqui acharás o que falta da tua identidade
só longe daqui conhecerás o sangue e talvez a felicidade
inundando um breve instante a noite de nossos desastres
só longe daqui
terás a consciência da quotidiana morte de Deus

repentinamente a voz cessou de se ouvir
eu tinha na palma da mão uma quantidade de comprimidos mortais
depois a voz fez-se ouvir a espaços irregulares: pobres unhas
pelas amarras húmidas dos lençóis rotos
barcos
velas sem sol papel pintado descolando-se das paredes
silêncio espesso sarro da noite
uma viatura arrasta-se boceja no asfalto
o corpo treme cintila
resíduos de cidade ruínas da pele buenas noches
buenas noches mi amor
lençóis floridos ranho cabeças de cafres
pingue-pingue de torneira avariada esferas de flipper
noches buenas noches
barcos despedaçados bolor da memória
da memória da memória da memória

tinhas a cara mascarada com sangue quando a voz silenciou
a mulher ria
eu corria para ti sem conseguir alcançar-te
sentei-me na cama
veio-me do fundo da idade o momento em que nos conhecemos
resolvi levantar-me a meio da noite e escrever-te esta carta
[...]
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Al Berto
Carta da Flor do Sol (a meu amigo)
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